Молитва

Не уверенной поступью в безмолвии ночи шел он бесцельно, не глядя под ноги. Ветер трепал его шарф и волосы. Снег бил в глаза беспощадно. Все мысли были о ней. О той которой не было больше с ним. Он просил Бога лишь об одном. Раньше он никогда ничего не просил у него, даже тогда, когда жизненные обстоятельства заставляли литься реками - крики бессилия, злости и ярости, из его простой и бесконечно одинокой души. Лишь теперь в молчании ночи, когда безмятежная луна нависла над городом, обозначив свое господство, - он просил, просил из последних сил с едва теплившейся надеждой. "Не знаю, верю ли я в тебя. Не знаю, существуешь ли ты вообще. Не знаю. Я ничего не знаю. Но помоги мне вернуть ее. Лишь одну ее. Я сделаю все, что ты попросишь. Я не стану обременять тебя ни последующими просьбами о будущем счастье, ни слезами. Только дай мне шанс снова быть с ней. Один единственный шанс..." - молил он Господа. А ночь продолжала безмолвствовать и лишь свет фонарей, стоящих вдоль улицы, указывал ему путь вперед. Он не замечал редко проезжающих мимо машин. Ни устало бредущих домой, загулявших и не совсем трезвых жителей города. Ничего не существовало больше для него. Бог никогда не ответит на его молитву...